|
Хирург
Все
кончено,
но словно по
инерции,
не чувствуя
затекших рук,
ты мнешь и
мнешь
безжизненное сердце,
и ждешь, и ждешь,
что вновь
забьется вдруг.
И
снова тихо в операционной.
И снова из-под
рук
уходит жизнь...
Выносят
простыней багровые знамена.
Иди, хирург,
страдай, жалей,
казнись.
Теперь
– не страшно,
не смешно, не
больно.
Ни на кого
стараясь
не смотреть,
выходишь ты из
операционной.
Выходишь ты,
не победивший
смерть.
Приучен
с детства
в чудеса не верить,
ты совершил
немало дивных див.
Не раз,
вступая в
смертный бой
со смертью,
ты побеждал –
не будь
несправедлив.
Ты
помнишь,
как на фронте,
безоружный,
рыдал
над первым в жизни мертвецом?
Каким далеким,
жалким
и ненужным
тебе казался вузовский диплом!
...Но
сквозь гремящий строй
военных суток
студенческий билет
пронес солдат.
И стал тебе
родным мединститутом
усталый и бессонный медсанбат.
Пришли
к тебе
и опыт, и седины.
Прошли недаром
долгие года:
сейчас, хирург,
ты спас бы
половину
из тех солдат,
что умерли
тогда.
Не
слушай
голос ханжеских упреков.
Над цепью
неудач
не цепеней.
Не говори,
что слишком
мало проку
от всех твоих ученых степеней.
Ты
сделал все,
и зря себя не
мучай.
Встает рассвет,
роняя тени с
крыш.
Сегодня
снова будет трудный случай.
Сегодня ты, я
верю, победишь!
***
Люблю стихи
глубокие,
Как море:
В них целый мир
От глаз ленивых скрыт.
Люблю стихи
высокие,
Как горы:
В них каждый звук
Обвалы чувств таит.
Люблю стихи
За обнаженность истин,
За музыку, что вечно в них Живет.
Люблю стихи короткие,
Как выстрел
И как стрелы стремительный
Полет.
***
Вижу нежную зелень
под снегом:
Чуть прорвалась из тьмы.
Не поспела за бешеным бегом
Оголтелой зимы.
Обманулась
приветливым светом
И последним теплом.
На короткое бабье лето
Положилась во всем.
Будет спать под
морозным Наркозом, видя теплые сны...
Подожди, запоздалая озимь,
Ннастоящей весны!
***
Пусть годы вскачь –
не сетуй
понапрасну.
Пусть дни в галоп –
гони печаль с
лица!
Не бойся старости –
душа ей неподвластна.
К тому же, нет у
старости конца.
У детства – есть:
недолго колобродит.
И молодость – падучая звезда…
А старость - не
уходит,
не проходит.
И с нами остается навсегда.
***
Не
грусти, что годы
Ускоряют бег.
Это просто: в воду
Превратился снег.
Это
просто: плачет,
По зиме скорбя.
Это просто: значит,
Я люблю тебя.
Приветствие Самарской
молодежной
Академии наук
Друзья!
Доживши до висков седых,
я понял суть единства двух явлений:
науки семя – дело молодых,
а плод – награда старших поколений.
Желаю
вам всегда стремиться ввысь,
презрев невзгоды, избегая лени,
не суммой лет определяя жизнь,
а суммой дел, открытий и свершений!
|
Сосенка
Топь
растянулась, словно просека,
раздвинув сосен позолоту.
И только маленькая сосенка
Шагнула смело на болото.
На
кочке, в травяной охапке,
вся с пятилетнего мальчишку,
стоит, зажав в зеленой лапке,
как талисман, сухую шишку.
Стоит
открыто, как оратор,
перед толпой замшелых кочек.
Стоит упрямо, как оратай:
болоту нивой стать пророчит.
И
я на миг представил поле
в разливе зреющей пшеницы,
сосну на вольном суходоле,
что гибкой мачтою кренится...
Наутро
я пришел с лопатой
и, корешки ослабив нежно,
пересадил “мелиоратора”
на косогор, в песок прибрежный.
Потом
три дня водой отпаивал.
Вокруг ствола всю почву выдернил.
Слегка селитрою присаливал.
Боялся, как бы кто не выдернул.
Все
лето любовался сосенкой,
но лето быстро пролетело.
И вот пришел однажды осенью,
смотрю - сосенка пожелтела...
Стоит
такая одинокая,
прямая, гордая, холодная.
А перед ней река широкая,
за ней - равнина хлебородная...
Я
думал о таком феномене,
перебирал иголки строгие.
Нет, дело тут не в агрономии.
Вся суть скорее в психологии.
Сосна,
как видно, знала главное
в своем земном существовании:
вести сражение неравное,
иметь высокое призвание.
Питать
надежду в безнадежности -
нет, не на памятник при жизни, -
на квант тепла,на каплю нежности
своей болотистой отчизны!
Я
оторвал ее от подвига,
от дерзости и от витийства.
Она сочла все это подлостью.
И кончила самоубийством.
***
Ни
зрителей, ни судей.
Только стены.
И эта девочка перед тобой.
В десятый раз
Звучит этюд Шопена,
В десятый раз
Ты вскрикиваешь: “Стой!”
Ты
знаешь -
Будут мастерские баллы
И зритель
Вместо равнодушных стен.
И
снова,
Снова
В тишину спортзала
Врывается
Бунтующий
Шопен!
***
Есть
в увядании природы
И грусть, и нега, и покой.
Но осень буйной, смелой, гордой
Мне представляется порой.
Когда
нагрянут авангарды
Жестоких зимних холодов,
Когда метель картечным градом
Ударит изо всех стволов, -
Как будто генерал плененный,
Перед врагом стоит она.
А ветер рвет с нее погоны
И золотые ордена...
***
Отцвелось.
Отгрохоталосьгрозами.
Отгрустилось криком журавлей…
Радио не радует прогнозами.
Только ты об этом не жалей!
Разгони
дурное настроение,
запахни пальтишко на груди
и в места уральские осенние
попрощаться с летом приходи.
Приходи
на те вершины синие,
где росли грибные острова,
где под алюминиевым инеем
пламенеет ржавая листва.
Где
рассвета плесень светло-серая
обволакивает небеса,
где о снеге, что приходит с севера,
размечтались стылые леса.
Где
стоят осины полусонные,
где озер немеренная глубь,
где рябины гроздья раскаленные
заждались твоих прохладных губ…
***
Ты
совсем не умеешь
скрыть волнение встречи,
так застенчиво, робко
просишь ласки порой...
И
я медлю признаться,
что ответить мне нечем,
что тебя не люблю я,
что давно я с другой.
Да
простит Аполлон
мне избитую тему.
Так случилось по жизни:
сказать – не сказать.
Нас
ведь любят не все,
а влюбляемся все мы.
Пусть открыться – честнее,
но вернее – молчать.
|
